Foire d’empoigne

 

Un homme d’âge mûr, gris et effaré qui déclame des tirades écolo-militantes à un ours polaire en chaussettes trouées : je croyais avoir tout vu en matière de création durant le nombre incalculable des représentations théâtrales qui avaient jalonné ma carrière au sein du service culturel de mon journal. Mais là j’avais renoncé à comprendre l’univers dans lequel on voulait nous faire voyager.

J »essayais donc de griffonner mon article, la bouche sèche et un œil hagard sur la scène, quand tout à coup le spectacle changea d’unité de lieu. Un jockey, échappé de je ne sais quel hippodrome s’était mis à invectiver les acteurs, bientôt rejoint par un banquier au costume miteux, un agent de police, et une bimbo péroxydée. Puis par tout le reste du public.

C’est là que je constatai qu’il n’y avait pas deux personnes identiques dans l’assistance. Comme si la pièce avait condensé toute notre société dans ses spectateurs. Comme si toutes ces personnes, représentatives d’un système que l’oeuvre voulait dénoncer, venaient se venger de l’affront qu’elle leur faisait subir en s’en prenant aux comédiens.

J’étais perdu. J’avais pensé au début que c’était un expédient scénique mais la violence qui allait crescendo, au point que c’étaient maintenant les sièges qui volaient en direction des acteurs, me faisait maintenant franchement douter du fait qu’il s’agissait encore d’une fiction.

Il me fallait trouver une sortie digne. Mais j’étais trop lâche pour m’interposer. Je décidai donc qu’il était temps de m’évanouir, non sans avoir repéré un tapis de sol pour amortir ma chute. Ce faisant, je savais que je n’aurais pas le fin mot de l’histoire. Mais peu importait. Cette activité de pigiste qui me faisait vivoter m’avait appris bien des ficelles rédactionnelles et je savais qu’en brodant sur le thème de la Bataille d’Hernani je ferais le bonheur de mon rédacteur en chef.

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