Notre anse, nos transes

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Les aiguilles de pin protestent de notre passage par un léger crac. Puis le sable crisse sous nos  pieds. Ce sont, avec le ressac, les seuls bruit que nous avons entendus depuis que nous avons quitté les sentiers balisés, laissant mon véhicule sur cric pour justifier de sa présence en un lieu si reculé. Nous sommes maintenant seuls au monde. Nul autre que moi ne connaît le chemin pour accéder à cette crique.

C’est un secret que je tiens de son grand-père, transmis alors que ce dernier rendait son dernier souffle et que le croque-mort attendait derrière la porte avant de prendre les ultimes mesures.

Je partageais déjà mon nom et mon  prénom avec lui. J’avais découvert il y a quelques années , cachés sous une pile de drap des textes érotiques écrits de sa main. Nous étions donc liés bien plus que par le sang. Et, à l’heure de sa mort, cette ultime transmission. Celle du lieu où, en temps de crise conjugale, il allait retrouver son amante pour une parenthèse galante.

Je perpétue la tradition. C’est avec celle que j’aime en secret que je m’y trouve maintenant. Et mon épouse pourra pousser tous les cris qu’elle voudra après cette incartade, cela n’aura plus aucune importance. J’ai la sensation que notre présence ici marque une transition entre deux ères de ma vie.

Je lui ôte sa robe et caresse sa peau nue. Puis je l’allonge sur la couverture que j’ai sortie de mon sac. J’ai maintenant la tête entre ses cuisses et je la lèche avec tout la passion dont je me sens capable. Elle crie. Je suis heureux.

Nous faisons l’amour avec la tendre énergie que nous inspire ce lieu. Comme si c’était autant la première que la dernière fois. Puis elle pose sa tête sur mon épaule et je la prends dans mes bras. Nous sommes maintenant unis bien plus que par le sexe. 

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