Cela a été un jour sans aujourd’hui et, affalé sur le canapé, il essaie d’oublier ses tracas. Il devrait lui écrire, il le sait, mais sa plume est sèche.
Il a beau se plonger dans la contemplation des séries de photos qu’elle lui a envoyées, rien n’y fait. Elles sont pourtant diablement excitantes et elle s’est livrée à lui avec beaucoup d’impudeur. Mais ce soir c’est la panne des sens.
Il a juste envie d’aller se coucher, de se pelotonner sous la couette, et de ne plus penser à rien.
Elle devra l’attendre. Il le regrette mais c’est comme ça.
